La Papelera del Olvido

 Hoy he vuelto a leer a Bolaño. Concretamente, Los detectives salvajes. Es un sábado diferente. Me siento diferente. He lavado ropa a mano y he agenciado otras tareas del hogar. Una de ellas, lavar ropa a mano. Resulta irrisorio hacerlo, sentado sobre el borde de porcelana de la ducha, frente a una lavacara gigante de plástico color café. Esforzarce en cada restregón para remover el olor dejado por mi sudor en las axilas de las camisetas. Luego tender las inocentes prendas al sol (inocentes porque no tienen la culpa de nada), un sol canicular que produce hasta 40 grados, acá en el sur de Haití. El calor es intenso, y deforma la realidad. Siento hambre, pero no el tipo de hambre citadina, burguesa, el hambre del antojo; es un hambre silenciosa, triste, resignada. Comer entonces se vuelve un acto de compasión hacia el cuerpo. No hay nada más que hacer: mirar las palmeras victoriosas sobre el fondo azul del cielo, desafían a todo. El ventilador es mi mejor amigo.

 Hoy solté la cometa  Se fue en el aire Jugando con el viento. La perdí de vista, Y no la he vuelto a ver.

Es imposible pagar la vida No se paga ni el aire ni el sol la luz no pasa la cuenta. Tampoco se cobran las inquinas ni los deseos, Las debilidades cobran  su culpa en pesares. No hay pensamieno ni oración que agradezca lo suficiente,  para merecernos la vida. Nos queda simplemente Ser una ofrenda, una llama que se consume. Un fuego fatuo  que quema el deseo, la inquina, el anhelo,  el amor.

"El amor no existe, todo es subjetivo." E. Vivanco  Ningún momento  Te pertenece. Por más dulce y personificado Que te parezca. Ningún dios se toma la molestia  De preparar tu felicidad, De eso se encarga el mercado. Ningún momento  Es tuyo, Ninguna persona ni sus sonrisas, Son parte de tu vida. Son escenas que suceden,  Como en una película, Como en un tren que ves pasar En la estación donde Esperas que pare (porque tendría que parar) Y del cual desciendan Los que llamarás  Los "tuyos", Los que te pertenecen. Tú eres un personaje,  Ni más ni menos.

No había nada previsto para esa tarde El mar reverberaba turquesa El sol reclamaba su trono sobre la tierra Y llovía fuego sobre mi cara. El sábado era uno más del año El último de mayo. "A lo mejor no hubo esa tarde" Dijo el poeta mexicano No sabía Que tú esperabas junto al Caribe. Yo estaba loco y me estaba enamorando La luna nos salió al paso En el camino de regreso Me miró burlona y dijo: "Aquí vamos de nuevo" Yo le respondí arrancando una buganvilla y sonriendo de lejos. Tu reclamo fue el tiempo que me tomó la locura No necesito tiempo  Para ver en tus ojos La ternura.

 Ni azul, ni verde No es bravo mas no aguanta desidias. Sopla con agua en la boca Se detiene ante los pies humanos Suspira con caracolas. Te besa los ojos mas nunca besa tus labios; No promete nada Pero lo entrega todo. Mar que recibió ambiciones, mas devolvió amores. Locuras hospeda Para no soltarlas Su viento no se rezaga Y no contiene las penas.

  In memoriam de un león febrilmente cordero Es curioso, pero tengo la desasosegada impresión de que son precisamente los personajes de nuestra derecha los que mejor acertaron a calificar al Ecuador. " País de mierda " fueron las palabras que escuché con estupor hace más de 30 años en la televisión. Las profería León Febres Cordero, quien había sido presidente del Ecuador entre 1984 y 1988.  No he podido recuperar dicho registro visual en Youtube. Pero sigue marcado en mi memoria y en un recuerdo histórico que intenta darle forma a este país al que, dato curioso, Bolívar se refirió en momentos de tensión militar como " afeminada y nada militar ", en contraste con la feroz resistencia rebelde que encontraba en Pasto. En otra ocasión, cuando Olmendo defendía a Guayaquil como estado independiente, el Libertador la llamó la " Republiqueta ". Pero vuelvo a nuestros presidentes, grandilocuentes guayacos o, como los llamamos en la sierra, "monos". Guill...

Enlightenment is a destructive process. It has nothing to do with becoming better or being happier. Enlightenment is the crumbling away of untruth. It's seeing through the facade of pretense. Adyashanti Only truth will set you free, for everything lies on lies. People live lives of lies, laying down on beds of roses. Only truth will set you free, like it or not, life is made that way. You may survive over lies, but you will never rest, neither live in peace (society may love you though). Bones and flesh don't buy what you will never be.

                                                                                                                                           A Carl G. Jung Anoche la soñé. Era un perro grande, negro, de raza labrador. Me encontraba frente a una dependiente y, como si fuera una transacción, insertaba una moneda de dólar en una ranura para salir de allí. A cambio, recuperaba a mi perro, el negro labrador. El perro era grande, sano, hermoso, brioso. Salimos juntos  y recorrimos una calle. Yo tenía su correa, pero sentía que no era necesaria. Mis sentimientos en el transcurso del ...

 End is a fictional statement, ends never exist, only in the mind of the fool. Stupid films made us believe there was an end to a story never ocurred,  and blatantly made us believe it somehow started. She was crying while saying "this is the end", While the lights of the city gave a shit about it. She was expecting me to cry as well. Never did. Never will cry for fictional stupid non sense.

 Life is a dream, whereas you look around, there are always lights turning off and on. For the time of sleep is no longer a dream; the morning itself brings a new light into the scene. Life is a dream, Lovers, friends and bankers are all the same; At the end of the day, everyone is gone. Like the writer who pens this text, Is no writer at all, But the dream itself.

El día de ayer terminé de mirar la serie "Maradona: Sueño Bendito" en Prime Amazon. Casualmente, hoy se cumplen 65 años del nacimiento de Diego Maradona. Tengo que confesar que tanto la serie mencionada, como el posterior documental que miré en Youtube de  Asif Kapadia,  titulado  "Diego Maradona"  me dejaron profundas impresiones, quizás por el cronómetro que marca el tiempo de mi vida (49 años), y concretamente por el sinsabor de  cómo la carrera y vida de Diego se vieron afectadas por su adicción. Su personalidad, liderazgo dentro y fuera de la cancha, el talento desmedido, sus orígenes sociales, todo, creo que todo fueron ingredientes para su vida tal como la conocemos, y creo que finalmente (quizás como nuestras propias vidas) todo tenía que suceder así. El mismo Diego dijo alguna vez que sin la cocaína, su carrera habría sido otra. Sin duda. Pero -y no quiero justificar al ser humano que tiene libre elección de consumir o no- me pregunto: ¿era posible en e...

 La tarjeta de invitación decía 18h00 y eran las 17h59. A las seis en punto, flanqueó las cortinas burdeos que introducían al gran salón. Entró y, no había nadie.

Si yo fuera Roberto Bolaño, estaría a pocos de meses de morir, osea a mis 50 años cumplidos. Quizás fumaría los días sin parar pensando en lo que haría durante los pocos meses de vida que me restan. Casi no escribiría -como ahora lo hago- solamente leería por el placer de leer, quizás a Borges, quizás (con menos pretención) a Keourac. O sí, a lo mejor sí que escribiría algo por sonreír un poco. Escribiría por ejemplo: "Los ausentes que siempre están presentes. Los ausentes son los personajes amigos que he conocido en la literatura y me acompañan más que los conocidos amigos, que no siempre están presentes y no de la misma manera, como los ausentes.  NOTAS DE LOS AUSENTES QUE ESTÁN PRESENTES Un café para compartir las penas: Sebastián Serrano Tarde de domingo en casa haciendo un asado: Mónica Belluci Tarde de sábado tomando un tinto de verano: Antonio Gala Lunes por la mañana, discurriendo sobre política: Jorge Luis Borges Noche de  chicos: Joaquín Sabina y Neil Cassidy Paseo p...

Se aprestó a cargarla mientras bebía el café de siempre, a las 5:30 de la mañana. Sabía que ese sería quizás su último día de vida, por lo que el café le supo mejor que nunca. Pensó: la cercanía de la muerte intensifica la vida. Rebuscó entre las cosas de su mochila para no dejar indicios que pudieran comprometer a alguien de su círculo. Tomó la Smith & Wesson, y cuando se aprestaba insertar la quinta y última bala, se dijo -como le comentó a Miguel-que esa sería para él en el caso de que lo atraparan y estuviera perdido. La miró con más detenimiento que a las otras y le dijo con cierta sorna: a lo mejor y hoy estás en mi cabeza. Cuando lo encontraron muerto en áquel oscuro zaguán en Sabana Grande, con su cabeza recostada en una oscura almohada roja de sangre, su hermano Miguel, años más tarde, con esa imagen todavía viva en su memoria, escribiría en su corto artículo conmemorativo para la Internacional Progresista: "la quinta bala lo salvó".

Javier, Luis, María, Eduardo, Jackson. Nombres que empecé a encontrarme en la etiqueta roja de la Coca Cola del momento. Curioso. Mi rostro era de estupefacción mirando nombres de personas en una botella plástica de Coca-Cola, la nueva estrategia de marketing de la marca mejor posicionada en todo el mundo. ¿Cuántas personas reconocen la marca de este refresco popular? ¿Qué quería el gigante corporativo lograr con todo esto? Empecé a divagar. Mientras mis años de estudio en marketing trataban de descifrar la estrategia, mi otro yo, aquél que me gusta el más, el loco, me dio la respuesta. ¿Y si yo era Javier, Luis, María, Eduardo, Jackson? Si por ese momento flash, efímero, me convertía en esos seres, desconocidos para mí, pero que bien podía ser yo. Javier, el contador del IESS, que salió a tomarse una Coca Cola y a fumar un Lark para distensionarse de la noticia que le dio su mujer esa mañana: un tercer hijo venía en camino. Luis, el mecánico de la Villaflora quien encontró por casuali...

 Ya no corres detrás de las mariposas, los días en que metías los pies en las acequias quedaron atrás, son un recuerdo lejano. Casi un sueño. Ya no subes las montañas con un parasol de playa, Intentando volar. Ya no hay cuevas secretas que buscar, Todo ha sido tan corriente, fue fácil seguirlos. Pero volverá el día.  Volverás a ser un niño, La sonrisa se te dibujará con facilidad, sin pensarlo. Correrás tras las mariposas y volverás a zambullir tus pies en la helada acequia. Las montañas te llamarán y, encontrarás cuevas que explorar. Tu cuerpo será otro en el espejo, Pero volverás a ser un niño, y la sonrisa se te dibujará en el rostro.

 Voy a divagar un poco y pensar en voz alta... la última noche que pasé en Caracas tenía que haberte invitado a cenar. No porque era lo correcto. Era lo que quería. El tiempo me muestra en retrospectiva algunas cosas. Me gustabas, y te lo dije pero no como debía decírtelo. No te digo esto porque quiera ganar algo ahora. Solo hay presente, y nada más. Pero quiero que sepas que me la hubiera jugado por ti y me la jugaría hoy. Me disculpo a mí mismo por esto, a la final soy un leo y necesito confianza antes de darme del todo. Un beso y un abrazo (como no te lo di en Caracas).

 Sitting at the dawn  in the darkness of my impatient room I stare at the sky thinking, wondering, being. One more time please, so let me be the one I dreamt of, thus, the one I was.

Dejaste el recuerdo de tus labios tibios Pegados a mi almohada. Los platos confundidos  lavados en la cocina. Tu toalla emocionada y seca En la ducha. El olor inconfundible de tu piel En las sábanas. El cepillo de dientes renegado y Dándole la espalda al mío en el vaso. Dejaste mi esperma impaciente y Frustrada en el basurero del baño. En fin, dejaste cosas que no se pueden explicar con las palabras. Cosas que sólo se me vienen en los sueños a través de imágenes... Y con aromas, a la hora del café.