La Papelera del Olvido

 Hoy he vuelto a leer a Bolaño. Concretamente, Los detectives salvajes. Es un sábado diferente. Me siento diferente. He lavado ropa a mano y he agenciado otras tareas del hogar. Una de ellas, lavar ropa a mano. Resulta irrisorio hacerlo, sentado sobre el borde de porcelana de la ducha, frente a una lavacara gigante de plástico color café. Esforzarce en cada restregón para remover el olor dejado por mi sudor en las axilas de las camisetas. Luego tender las inocentes prendas al sol (inocentes porque no tienen la culpa de nada), un sol canicular que produce hasta 40 grados, acá en el sur de Haití. El calor es intenso, y deforma la realidad. Siento hambre, pero no el tipo de hambre citadina, burguesa, el hambre del antojo; es un hambre silenciosa, triste, resignada. Comer entonces se vuelve un acto de compasión hacia el cuerpo. No hay nada más que hacer: mirar las palmeras victoriosas sobre el fondo azul del cielo, desafían a todo. El ventilador es mi mejor amigo.

 Hoy solté la cometa  Se fue en el aire Jugando con el viento. La perdí de vista, Y no la he vuelto a ver.

Es imposible pagar la vida No se paga ni el aire ni el sol la luz no pasa la cuenta. Tampoco se cobran las inquinas ni los deseos, Las debilidades cobran  su culpa en pesares. No hay pensamieno ni oración que agradezca lo suficiente,  para merecernos la vida. Nos queda simplemente Ser una ofrenda, una llama que se consume. Un fuego fatuo  que quema el deseo, la inquina, el anhelo,  el amor.

"El amor no existe, todo es subjetivo." E. Vivanco  Ningún momento  Te pertenece. Por más dulce y personificado Que te parezca. Ningún dios se toma la molestia  De preparar tu felicidad, De eso se encarga el mercado. Ningún momento  Es tuyo, Ninguna persona ni sus sonrisas, Son parte de tu vida. Son escenas que suceden,  Como en una película, Como en un tren que ves pasar En la estación donde Esperas que pare (porque tendría que parar) Y del cual desciendan Los que llamarás  Los "tuyos", Los que te pertenecen. Tú eres un personaje,  Ni más ni menos.

No había nada previsto para esa tarde El mar reverberaba turquesa El sol reclamaba su trono sobre la tierra Y llovía fuego sobre mi cara. El sábado era uno más del año El último de mayo. "A lo mejor no hubo esa tarde" Dijo el poeta mexicano No sabía Que tú esperabas junto al Caribe. Yo estaba loco y me estaba enamorando La luna nos salió al paso En el camino de regreso Me miró burlona y dijo: "Aquí vamos de nuevo" Yo le respondí arrancando una buganvilla y sonriendo de lejos. Tu reclamo fue el tiempo que me tomó la locura No necesito tiempo  Para ver en tus ojos La ternura.

 Ni azul, ni verde No es bravo mas no aguanta desidias. Sopla con agua en la boca Se detiene ante los pies humanos Suspira con caracolas. Te besa los ojos mas nunca besa tus labios; No promete nada Pero lo entrega todo. Mar que recibió ambiciones, mas devolvió amores. Locuras hospeda Para no soltarlas Su viento no se rezaga Y no contiene las penas.

  In memoriam de un león febrilmente cordero Es curioso, pero tengo la desasosegada impresión de que son precisamente los personajes de nuestra derecha los que mejor acertaron a calificar al Ecuador. " País de mierda " fueron las palabras que escuché con estupor hace más de 30 años en la televisión. Las profería León Febres Cordero, quien había sido presidente del Ecuador entre 1984 y 1988.  No he podido recuperar dicho registro visual en Youtube. Pero sigue marcado en mi memoria y en un recuerdo histórico que intenta darle forma a este país al que, dato curioso, Bolívar se refirió en momentos de tensión militar como " afeminada y nada militar ", en contraste con la feroz resistencia rebelde que encontraba en Pasto. En otra ocasión, cuando Olmendo defendía a Guayaquil como estado independiente, el Libertador la llamó la " Republiqueta ". Pero vuelvo a nuestros presidentes, grandilocuentes guayacos o, como los llamamos en la sierra, "monos". Guill...

Enlightenment is a destructive process. It has nothing to do with becoming better or being happier. Enlightenment is the crumbling away of untruth. It's seeing through the facade of pretense. Adyashanti Only truth will set you free, for everything lies on lies. People live lives of lies, laying down on beds of roses. Only truth will set you free, like it or not, life is made that way. You may survive over lies, but you will never rest, neither live in peace (society may love you though). Bones and flesh don't buy what you will never be.

                                                                                                                                           A Carl G. Jung Anoche la soñé. Era un perro grande, negro, de raza labrador. Me encontraba frente a una dependiente y, como si fuera una transacción, insertaba una moneda de dólar en una ranura para salir de allí. A cambio, recuperaba a mi perro, el negro labrador. El perro era grande, sano, hermoso, brioso. Salimos juntos  y recorrimos una calle. Yo tenía su correa, pero sentía que no era necesaria. Mis sentimientos en el transcurso del ...

 End is a fictional statement, ends never exist, only in the mind of the fool. Stupid films made us believe there was an end to a story never ocurred,  and blatantly made us believe it somehow started. She was crying while saying "this is the end", While the lights of the city gave a shit about it. She was expecting me to cry as well. Never did. Never will cry for fictional stupid non sense.