La Papelera del Olvido

                                                                                                                                           A Carl G. Jung Anoche la soñé. Era un perro grande, negro, de raza labrador. Me encontraba frente a una dependiente y, como si fuera una transacción, insertaba una moneda de dólar en una ranura para salir de allí. A cambio, recuperaba a mi perro, el negro labrador. El perro era grande, sano, hermoso, brioso. Salimos juntos  y recorrimos una calle. Yo tenía su correa, pero sentía que no era necesaria. Mis sentimientos en el transcurso del ...

 End is a fictional statement, ends never exist, only in the mind of the fool. Stupid films made us believe there was an end to a story never ocurred,  and blatantly made us believe it somehow started. She was crying while saying "this is the end", While the lights of the city gave a shit about it. She was expecting me to cry as well. Never did. Never will cry for fictional stupid non sense.

 Life is a dream, whereas you look around, there are always lights turning off and on. For the time of sleep is no longer a dream; the morning itself brings a new light into the scene. Life is a dream, Lovers, friends and bankers are all the same; At the end of the day, everyone is gone. Like the writer who pens this text, Is no writer at all, But the dream itself.

El día de ayer terminé de mirar la serie "Maradona: Sueño Bendito" en Prime Amazon. Casualmente, hoy se cumplen 65 años del nacimiento de Diego Maradona. Tengo que confesar que tanto la serie mencionada, como el posterior documental que miré en Youtube de  Asif Kapadia,  titulado  "Diego Maradona"  me dejaron profundas impresiones, quizás por el cronómetro que marca el tiempo de mi vida (49 años), y concretamente por el sinsabor de  cómo la carrera y vida de Diego se vieron afectadas por su adicción. Su personalidad, liderazgo dentro y fuera de la cancha, el talento desmedido, sus orígenes sociales, todo, creo que todo fueron ingredientes para su vida tal como la conocemos, y creo que finalmente (quizás como nuestras propias vidas) todo tenía que suceder así. El mismo Diego dijo alguna vez que sin la cocaína, su carrera habría sido otra. Sin duda. Pero -y no quiero justificar al ser humano que tiene libre elección de consumir o no- me pregunto: ¿era posible en e...

 La tarjeta de invitación decía 18h00 y eran las 17h59. A las seis en punto, flanqueó las cortinas burdeos que introducían al gran salón. Entró y, no había nadie.

Si yo fuera Roberto Bolaño, estaría a pocos de meses de morir, osea a mis 50 años cumplidos. Quizás fumaría los días sin parar pensando en lo que haría durante los pocos meses de vida que me restan. Casi no escribiría -como ahora lo hago- solamente leería por el placer de leer, quizás a Borges, quizás (con menos pretención) a Keourac. O sí, a lo mejor sí que escribiría algo por sonreír un poco. Escribiría por ejemplo: "Los ausentes que siempre están presentes. Los ausentes son los personajes amigos que he conocido en la literatura y me acompañan más que los conocidos amigos, que no siempre están presentes y no de la misma manera, como los ausentes.  NOTAS DE LOS AUSENTES QUE ESTÁN PRESENTES Un café para compartir las penas: Sebastián Serrano Tarde de domingo en casa haciendo un asado: Mónica Belluci Tarde de sábado tomando un tinto de verano: Antonio Gala Lunes por la mañana, discurriendo sobre política: Jorge Luis Borges Noche de  chicos: Joaquín Sabina y Neil Cassidy Paseo p...

Se aprestó a cargarla mientras bebía el café de siempre, a las 5:30 de la mañana. Sabía que ese sería quizás su último día de vida, por lo que el café le supo mejor que nunca. Pensó: la cercanía de la muerte intensifica la vida. Rebuscó entre las cosas de su mochila para no dejar indicios que pudieran comprometer a alguien de su círculo. Tomó la Smith & Wesson, y cuando se aprestaba insertar la quinta y última bala, se dijo -como le comentó a Miguel-que esa sería para él en el caso de que lo atraparan y estuviera perdido. La miró con más detenimiento que a las otras y le dijo con cierta sorna: a lo mejor y hoy estás en mi cabeza. Cuando lo encontraron muerto en áquel oscuro zaguán en Sabana Grande, con su cabeza recostada en una oscura almohada roja de sangre, su hermano Miguel, años más tarde, con esa imagen todavía viva en su memoria, escribiría en su corto artículo conmemorativo para la Internacional Progresista: "la quinta bala lo salvó".