La Papelera del Olvido

                                                                                                                                     A Cioran, y su sutil  no estás solo en esto. ¿Quién eres?  le preguntó. Si respondo a tu pregunta, es muy probable que no quieras volver a verme. Querrás ir a casa, me dirás que tenías algo, intentarás pagar la cuenta y saldrás apresurada. Habrás entrado en un camino sin retorno, habrás visto el vacío. Nunca volverás a ser la misma y me recordarás con rencor, con una repulsa que con los años se transformará en desidia ante las cosas de la vida. Pero la v...

Música: Enrique Vivanco Baquero Letra: Enrique Vivanco Baquero y Sebastián Serrano Montenegro Link: Fracasar

                                                                                                              "Temí que no quedara una sola cosa capaz de sorprenderme,                                                                                                                  temí que no me abandonara jamás la impresión ...

  Fragmento de Los detectives salvajes "La [otra] historia cuenta el fusilamiento del coronel Guadalupe Sánchez, hijo pródigo de Agua Prieta, que en el momento de enfrentar el paredón de fusilamiento pidió, como última voluntad, fumarse un puro. El oficial que mandaba el pelotón le concedió el deseo. Le dieron su último habano. Guadalupe Sánchez lo encendió con calma y empezó a fumárselo sin prisa, saboreándolo y mirando el amanecer, y envuelto en el humo el coronel Sánchez estaba tan tranquilo, tan soñador o tan sereno, que la ceniza se mantuvo pegada al puro, puede que eso fuera precisamente lo que el coronel pretendía, ver con sus propios ojos si el pulso le flaqueaba, si un temblor le desvelaba en el último suspiro su falta de valor, pero se acabó el habano y la ceniza no cayó al suelo. Entonces el coronel Sánchez arrojó la colilla y dijo cuando quieran." Roberto Bolaño

El placer no es antídoto ni fuente de la felicidad. Los sentidos endulzan el estado ya alcanzado, la ataraxia, la calma. Cuando los vientos se aletargan, es más fácil distinguir el amanecer.

Mirar el techo sobre el ventilador girando Sin mucho que contar Sin rastro mirando. Mirar la vida pasar Sin vivirla, apenas. Sintiendo un tenue latido Sin sangre que corra por las venas. Mirar tu recuerdo ya lejano En una canasta vacía  Sobre el río cantando, ¿a dónde navegas? Así me pasan los días  Mirando la vida pasar Sin vivir LA, apenas.

Nunca pensé que cuando iba a tomar una cerveza en una tarde de sábado en Caracas, me iba encontrar un inmenso edificio de concreto. En su fachada decía: Casa de Rómulo Gallegos. Y tras leer aquellas letras en aluminio dorado, me acordé de uno de los más hermosos discursos literatos jamás escuchados. Aquél de Roberto Bolaño, cuando ganó precisamente el premio Rómulo Gallegos, a la mejor obra: Los detectives salvajes. Y yo me siento que estoy soñando.  Porque al final, todo termina en un sueño.