La Papelera del Olvido

 Culpable. Culpable por sentir deseo Culpable de ignominia Culpable de desfalco etéreo. Culpable de inmoral Reprobado, en la ciencia Que dirime bien y mal Culpable. Y al final del día Vivo, todavía. 

Tienes la mirada fuerte De mirada  constante Y de sonrisa aletargada. Tienes la mirada fuerte Sin ánimo de lucro, Con la seguridad encallada. Tienes la mirada fuerte De paso lento Hacia la nada, Hacia un mundo que no existe. Mirada, de contrapunto Que no le sobra nada Mirada sola Mirada ensimismada,   Suficiente.

La pelota, como la vida -esto creo ya lo dijo Camus, pero es tan acertado que no quiero desaprovecharlo- reacciona como cada uno la trate. Sea cual sea la habilidad, el talento, la intención, el espíritu de cada cual, la pelota nunca obedece ciegamente a nuestras expectativas. Como la vida. Todo depende de nuestra habilidad para tratarla, acariciarla, cabecearla y si es el caso, 'chutarla' con fuerza. Maradona lo supo, intuitivamente, pero lo supo. Contrariamente a tanto opinador moralista, para mí Diego jugó siempre bien. Intenso, sin medias tintas, todo o nada, "blanco o negro, nunca gris" como fueron sus palabras. Diego, me enseñaste la magia, la grandiosa posibilidad que es la vida. Donde quiera que estés, gracias.

Siempre nos toca hacer alusión al tiempo, Como por ejemplo, no es lo mismo habitar Barcelona en 1978, cuando por ejemplo vivía en la ciudad alguien como Roberto Bolaño, y además, habitar el barrio el Raval, en la carrer Tallers,  arriba del bar Cèntric.   Como no es lo mismo, hacer vida en Barcelona,  como cuando vivía alguien como Rómulo Gallegos,  que como dicen, en una de sus casas en la ciudad catalana, cerca de Montaner, escribió "Canaima".   No es lo mismo, llegar de paso a Barcelona en 2018,  y cruzar el barrio El Carmelo, barrio obrero, de subida y derecho, Pensando en San Juan de la Cruz, en su ascenso al monte de marras, Que llega, pero a la "nada",  que también lo es "todo".    Y no es lo mismo, hacer un viaje mental,  y ahora mismo, Cuando el tiempo se hace aliado, y puedo ver a Bolaño y a Gallegos, a cada uno en sus respectivas casas,  al chileno fumando en su buhardilla, al venezolano tecleando una vieja máquina de esc...

 Al pasado acudo como al cementerio,  para de cuando en cuando,  recordarme que está muerto.

Cuando la realidad no es capaz de proveernos alguna diversión, una sorpresa, el inconciente acude presto a la cita. El siguiente relato es la fiel narración de un sueño. Estábamos de vacacaiones con un grupo de amigos (desconocidos) en una vieja casa del centro de Buenos Aires. A mí me habían asignado una habitación en el último piso de la casa; la habitación era sencilla pero contaba con muebles suntuosos del siglo pasado o antepasado. El principal espacio lo ocupaba una cama de dos plazas y media, de metal. Al frente había una especie de neceser gigante que contenía pequeñas cosas, cosas que claramente habían pertenecido a alguien, al antiguo ocupante de la habitación en cuestión. En algún momento del sueño, se me ocurrió -al saberme en Buenos Aires- hacer una visita a la librería donde acudía asiduamente Borges en vida, quizás también a la biblioteca donde trabajó. A mis amigos les entusiasmó el plan y todos empezamos a prepararnos para salir. Yo en este momento empecé a buscar mi z...

"Todo es posible. Eso todo poeta debería saberlo." Roberto Bolaño